РАССКАЗ БЕЗ НАЗВАНИЯ
посвящается С. И.
Вечерний троллейбус неторопливо катит по притихшим улицам осенней
Москвы. Сижу у окна, разглядываю пассажиров, чехол с гитарой на коленях.
Остановка. Никто не выходит, да и входит всего лишь один человек,
мужчина в дорогом двубортном костюме, модном, но удивительно безликом.
Такие сплошь и рядом носят клерки коммерческих банков и менеджеры
преуспевающих фирм. Что-то неуловимо-знакомое видится мне в его фигуре.
Поворот головы...
- Боже мой! Сколько лет, сколько зим!
Да, ты сильно изменился, растолстел, сделал стрижку - аккуратную,
но еще более безликую, чем твой костюм. Твои руки передо мной на поручне
- на правом безымянном пальце поблескивает золотое кольцо. Сколько лет
прошло - шесть, семь?..
Я помню тот вечер, тоже в сентябре.
- Пойми, я хочу жить как нормальный человек, сделать карьеру,
завести нормальную семью. Если тебя это не волнует, то это твои проблемы,
но постарайся понять и меня, не осуждай. Мы больше не будем встречаться...
Тогда я молча слушал - не видел толку что-нибудь говорить, а потом взял
сумку и ушел в ночь. С тех пор мы не виделись. И вот - случайная встеча
в полупустом позднем тролейбусе...
- Привет, Тарас, ну как жизнь? А ты все такой же, и волосы такие же
длинные, и гитара при тебе. А я вот картины свои совсем забросил...
- Привет, Сережа. А ты сильно изменился, я тебя даже не сразу узнал.
У меня все по-прежнему прекрасно, грех жаловаться, а у тебя?
- Да жизнь идет помаленьку. Вот работаю менеджером в коммерческой
клинике, дела идут неплохо. А ты все там же?
- Угу. Я доволен. Я вижу, у тебя кольцо?
- Да я уж три года как женат.
- Ну и как тебе?
Вместо ответа ты молча отводишь глаза, а через секунду говоришь,
будто не поняв:
- Жена - референт в коммерческом банке. А ты сейчас один?
- Нет, не один.
- Женился?!
- Нет, не женился - я улыбаюсь своей демонической улыбкой, той самой,
что когда-то сводила тебя с ума. Ты не продолжаешь расспросы, тебе все
понятно и так...
Несколько минут мы томительно молчим, глядя на проплывающие за окнами
тролейбуса огни. Наконец ты произносишь:
- Вот еду из клуба, играл там в бильярд. Я теперь почти каждый вечер
там бываю. А ты как, по клубам ходишь?
- Да ходим иногда, но только я думаю, что не в те, которые теперь
предпочитаешь ты. А вообще я стараюсь особо по вечерам не задерживаться,
сегодня просто уж так сложилось, что еду поздно...
Снова воцаряется томительное молчание. Вот уже и знакомый перекресток.
- Мне сейчас выходить. Ну счастливо Сережа, удачи тебе!
- Спасибо. Счастливо! и чуть помедлив: - Ты ни о чем не жалеешь?
- Мне не о чем жалеть.
И уже на улице я слышу твой тихий голос, который почему-то звучит как крик:
- А я жалею...
Двери закрываются и троллейбус уезжает. Я вешаю чехол с гитарой на плечо
и быстрым шагом отправляюсь домой. Антон меня уже, наверное, заждался...
Комментарий автора: этот рассказ посвящен абсолютно реальному человеку,
и написан по мотивам реальных событий, правда, несколько перекрашеных...
(с) Серафима Мышова август 2001 г.
Вернуться
